"Cruzamos mares de monstruos
y bosques de demonios. Bendito sea Alá el misericordioso, el compasivo, que su bendición
descienda sobre los paganos que adoraban a otros dioses y que compartieron su
comida y vertieron su sangre, para que su siervo Ahmad ibn Fadlan se hiciera un
hombre y un buen siervo de dios".
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Un jueves veintiuno me
presenté en tu calle con apenas un par de cosas, temeroso de que al verme
cambiaras de idea. Pero no. Por suerte me abriste la puerta y los planes
florecieron: me cediste el control del televisor, un lugar en el sofá y el lado
izquierdo de tu cama. Entre los dos, con cierto realismo, pactamos que el
ensueño podía quedarse, siempre que no se marchara sin avisar por la ventana.
Los años fueron
transcurriendo. Todo parecía estar en su sitio, hasta que un día, sin más, el
amor se fue. No dejó nota. No se llevó nada. Ni siquiera la reluciente
Thermomix TM5 de acero inoxidable.
Antes de cerrar la puerta
me dijiste que así es la vida. Que no valía la pena hacer de aquello una
tragedia. Y mientras lo decías, acomodabas mis valijas, mi guitarra recién
afinada y cientos de libros en la entrada.
Y me fui, por el mismo
camino por el que había llegado. Como se va el amor: en silencio y con las
manos vacías.
Soy culpable de tener un corazón que insiste en volar.
Cada vez que creo haber hallado ese rincón fértil donde hincar mis raíces, algo
en mí —más firme aún— decide desplegar las alas hacia otra tierra, otro mar,
otro cuerpo.
Por eso enfrento la soledad, cargo con las maldiciones y guardo el dolor de
quienes soñaron con ser la última princesa.
¿Qué excusa tengo?
Prefiero callar y ofrecer el pecho desnudo a las flechas del rencor.
A mi favor solo puedo decir que las amé a todas, con
la esperanza de encontrar en cada una un perfume, una chispa, un rastro de ese
amor que siempre estaré buscando.
